Was ist ein Mensch,
der nicht fühlt,
der nicht spürt,
der nicht weiß,
wer er ist?
Er ist tot.
Ein Schriftsteller in einer Bibliothek ist etwas das selbe wie ein Eunuch in einem Harem.
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Was ist ein Mensch,
der nicht fühlt,
der nicht spürt,
der nicht weiß,
wer er ist?
Er ist tot.
Es tickt der Wecker, unaufhörlich demonstriert er den Verlust der Zeit. Doch wie schwer wiegt der Verlust, läuft die Zeit doch unendlich weiter?
Gelegentlich macht man sich als Kunstschaffender (sofern ich mich denn als einer bezeichnen kann) ja so seine Gedanken. All diese kleinen Gedankenfetzen möchte ich gern festhalten, weshalb ich eine kleine Seite eingerichtet habe, auf der all diese Gedanken archiviert werden.